2010

Y que lo de afuera me consuma transformándome, sin dejar espacio a la fisura. Sin querer contener nada de lo que soy ni era.

partir y compartir

"(...)Lo que los occidentales ya no saben hacer es precisamente eso: ofrecer su cuerpo como objeto agradable, dar placer de manera gratuita. Han perdido por completo el sentido de la entrega. Por mucho que se esfuercen, no consiguen que el sexo sea algo natural. No sólo se avergüenzan de su propio cuerpo, que no está a la altura de las exigencias del porno, sino que, por los mismos motivos, no sienten la menor atracción hacia el cuerpo de los demás. Es imposible hacer el amor sin un cierto abandono, sin la aceptación, al menos temporal, de un cierto estado de dependencia y de debilidad. La exaltación sentimental y obsesión sexual tienen el mismo origen, las dos proceden del olvido parcial de uno mismo; no es un terreno en el que podamos realizarnos sin perdernos. Nos hemos vuelto fríos, racionales, extremadamente conscientes de nuestra existencia individual y de nuestros derechos; ante todo, queremos evitar la alienación y la dependencia; para colmo estamos obsesionados con la salud y con la higiene: ésas no son las condiciones ideales para hacer el amor." (M. Houellebecq, Plataforma, pág. 216)

Para una persona bárbara. Para un ser amado y muy importante en mi vida, día a día y noche a noche. En la primer hoja de su cuaderno mis palabras mas sinceras. Mi amor más completo. Todo para ella. Por muchos años más.

daaaale

Shakira: ¿dónde viste una LOBA que se tiña de rubio?

5.51 am.

empezó a llover. con una heineken me subo al 39. hay un policía en la fila de últimos asientos, esos arriba del motor. me siento en la punta contraria al de azul. no miro, no mira. tomo mi cerveza. feliz. mirando llover. quiero que se baje. no pasa. tomo mi fresca como puedo, medio escondiendo, medio no. ¿cuando alguien respetó algo?. sigue lloviendo. soy realmente feliz. se me ocurre escribir algo que en un stiker en la ventana dice: kant es....me olvidé que decía. la birome que tengo no anda. no era importante. mi felicidad primero señores. bajo del colectivo. tomo el ultimo trago, cruzo la calle, tiro la lata al tacho. un grupete de morochos, cumbieros, fumando uno. algo dicen. escucho una frase: "lo que sea, puedo ser tu esposo, novio, amante...." me río fuerte. escucho "¿por qué te reis asi?". porque soy feliz. porque la lluvia, la cerveza, el pelo suelto apenas mojado. subo las escaleras. agarro los fósforos de la cocina. sigo hasta la terraza. me prendo un pucho. mirando la lluvia, cada tanto dejándome mojar la cara, feliz. muy feliz. lo termino. entro. mi gato me habla, lo acaricio un poco, le respondo. entramos a mi cuarto. me pide salir. lo dejo en la cocina. entro a escribir. soy feliz, sigo feliz. es de las mejores madrugadas que pasé. sin dudarlo. sonrío. y aningúndios.

e' asi

A veces, solo a veces, no puedo controlarlo. Y todo sale de mi como espuma, justamente. Y empiezo a pergeñar ideas, palabras, frases enteras que después, al momento de escribir, veo aburridas, sobrias, sin ningún sentido bello ni no bello. Entonces me pregunto...¿para qué escribo? Si al final siempre todo gira sobre lo mismo. Siempre. Todo. No puedo separarme de esta mente idiota, idiotizada por la rutina aburrida y silenciosa de mí pensando en mí y sobre mí. (Y acá pido disculpas pero estoy leyendo a Hegel y en sí y para sí lo son todo). Pero OJO! No pido disculpas para disculparme, no nos engañemos, pido disculpas para sentir tu presencia, la de un otro, un lector, un anónimo y desconocido y quizás interesado (muy quizás). Porque, digamos la verdad, el reconocimiento nos hace. Querer ser escuchados, mirados, entendidos y hasta queridos hace de nosotros lo que somos. Lo que TODOS somos. Nadie zafa de esa. Miiiiiles de personas iguales, buscando lo mismo, buscando en la mirada del otro la aprobación, la puta mentirosa vacía aprobación sobre sí mismos. Como si lo necesitáramos para respirar y para seguir hablando, escribiendo... Deja, deja de leer YA mismo. Si no me aprobás, aceptás o querés, ¿QUÉ CARAJO TE IMPORTA?

Guitarra y mate

...y la lluvia que me desborda.